我不是诗人，

不善于用烈火般的语言，

去燃烧人们的灵魂；

我不是诗人，

不善于用华丽的辞藻，

去装饰人们的青春；

我不是诗人，

不善于用发光的音符，

去拨动人们的心弦；

我不是诗人呀，

不善于用班烂的色彩，

去描绘人类的春天。

我有所恨——

于过去，

我有所爱——

于现在，

我有所希望——

于将来。

我恨，

所以我战斗。

我爱，

所以我歌唱。

我希望，

所以我写诗。

我的诗，

不是少爷们沙龙里的美酒；

我的诗，

不是小姐们梳妆台上的胭脂；

我的诗，

不是生之绞杀者手里的皮鞭；

我的诗，

不是死之说教者口中的圣经。

我的诗，

不是诗。

我的诗，

是从几万吨屈辱的矿石中

提炼出来的几百克的仇恨；

我的诗，

是从几千年辛酸的层积下

爆发出千百丈一瞬的灿烂；

我的诗，

是高压水龙头的喷口上

奔突而出复仇的射线；

我的诗，

是点着了引线的炸弹，

正期待着粉身碎骨的狂欢。

我的诗，

不是诗。

我的诗，

是新世纪黎明将要到来的微曦；

我的诗，

是旧社会尸体上留下的疤痕；

我的诗，

是反叛者紧握在拳头里的愤怒；

我的诗，

是战死者倔强的脸上的余晕；

我的诗，

是正发着酵的痛苦和希望；

我的诗，

联接着昨天、今天和明天。

我的诗，呼唤着

冬天的台风，

夏天的暴雷，

七月的流星，

十月的利剑。

我的诗，

不是诗。

我的诗，

就是我。

我就是诗！

《焚余残稿（书号：11405）》

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